Весна

новелла

Матузко Алексей

Золотой диск солнца наконец-то оживил своими лучами безжизненную, уставшую после зимы землю, окрасил в морскую синеву небосклон, согрел шустрые стайки воробьев и понесся дальше к полудню, отражаясь в автомобильных стеклах и улыбках школьников, беззаботно гуляющих по узеньким улицам города.
Дома раскрыли свои окна, радуясь древнему светилу, наполнились шумом жизни, свежим, еще пока прохладным ветром, летящим с окраин.
На балконах висит белье, старушки, сидя на покосившихся, вросших корнями в землю скамейках - обсуждают последние новости, подкармливают голубей и бездомных кошек.
Мать что-то кричит с верхних этажей своему нерадивому сыну - он залез чуть ли не по колено в лужу и во всю командует навигацией, состоящей из пенопластовых корабликов мечты. Строит платины, порты, мысленно стоя рядом с капитаном на мостике и открывая новые страны.
Наверху, выплывая из-за крыш, летят белые-белые облака, принимая причудливые формы - лица, фигуры.
Сосед уже проснулся и идет сдавать бутылки, гремя авоськой, до отказа набитой пустой тарой.
Несколько мужиков собрались возле автомобиля и дружно решают технические проблемы, щедро делясь своим богатым опытом.
Лают собаки, гоняясь друг за другом, тянет запахом костра - сжигают старую листву; где то слышен звук отбойного молотка, где-то песни под гитару; мамаша спустилась на улицу, чтобы вытащить мокрое чадо из лужи - двор, окруженный квадратом старого здания, словно живет своей, отдельной от большого города жизнью.
Сколько лет прошло, сколько поколений сменилось, а здесь все по прежнему. Все друг друга знают, всех помнят и сердца у всех бодро стучат в такт ударам Зины Павловны пластмассовой выбивалкой по ковру.
Мое любимое место - угол правого крыла постройки. Окна там поменьше, с подоконниками на французский манер, сплошь заставленными разнообразными цветами. Солнце, в течении всего дня, не прекращает освещать своими лучами этот участок дома, а уголок небес над ним всегда чистый - ни единого облачка.
Глядя на этот уголок мечты - мне вспоминается приморский городок, в котором я часто бывал когда-то. Кудрявые кипарисы, столетние сосны, длинная полоса главной улицы, вечно шумная и веселая, по вечерам наполненная бродячими музыкантами, художниками, фокусниками, звездные южные ночи и - первая любовь. Где, кто она теперь?
Страсть была яркой и быстрой, как вспышка. Когда мы в последний раз виделись, была тоже весна. Мы стояли под большим, раскидистым деревом, босиком на колючей траве и молчали. До поезда оставалось чуть больше часа. Кода она на прощание обняла меня, я уже ее не чувствовал - это был призрак. Она осталась, где - то там, позади, в жарких ночах на берегу моря, под нестерпимо ярким светом луны, на мором песке, утопая в долетающих с набережной звуках музыки и ночной тишины, а я уже трясся в вагоне, глядя на кадры жизни, летящие за окном в обратном порядке, словно бы ничего и не было.
А может и вправду ничего не было? Может мне все это приснилось, смешалось с явью, стало прозрачным дежавю? В прочем, какая разница... Не это ли и есть любовь - то, во что веришь сердцем, а не разумом. Короткая вспышка, оставляющая маленький след в памяти, но натыкаясь на него снова и снова переживаешь все за ново, до мельчайших подробностей и просыпаясь ночью долго сидишь в темноте, боясь ее спугнуть, еще ощущая на руках тепло рук, а на губах огонь поцелуев и каждый раз с приходом весны возвращаешься туда, под тень дерева, прямо босиком. Берешь ее за руку и держишь, крепко-крепко...

13 Марта 2002г.